Portanto...

... deixar de acreditar que a vida se divide em dois tempos distintos – as não-férias e as férias {como se a miséria tirasse férias...} – e, acima de tudo, deixar de acreditar na distância, no distanciamento. Ou seja, ficar perto. Bem perto da merda. Só assim lhe cheiramos as qualidades. A distância implica forçosamente o aqui e o ali, o eu e os outros. E isso, já sabemos, sá chateia. Só corrói.

Fastiovais

Acredito que há uns anos atrás, por breves momentos, tenha sentido pena de não ter nascido na época dos festivais. Pelo contrário, nasci numa época em que mais tarde, quando chegasse a altura de fumar ganzas e abanar o esqueleto, a solução passava por ir a concertos em faculdades {vejam bem!}, no Dramático de Cascais {este nome é um mimo...} e no grande pequeno escuro abafado peganhento fumarento RRV. Os concertos eram escassos, bens de primeiríssima necessidade, artigos de luxo. Daí mais tarde ter chegado a pensar que era um infeliz por não ter nascido na época dos festivais. Data daí o único festival em que dei entrada. A segunda edição do Super Bock Super Rock, em 1996, e para ver exclusivamente os Massive Attack {e já vinham tarde, tão tarde...}. Uma coisa sei. Odiei aquela treta. E hoje, após o que vi {tv e afins}, depois do que li {imprensa e blogosfeira}, posso com todas as certezas deste mundo afirmar – Que felicidade não ter nascido em época de festivais! Que bom não saber o que é pisar um festival! Que bom não ter de andar a correr de palco em palco! Que bom não ter de aturar pessoal aos melos e em telefonemas despropositados enquanto procuro ver e ouvir uns tipos 2/3 metros acima de mim e uns 3/4 metros de mim afastados! Safa!

Eu leio este post da menina limão e só penso «desgraçada, veio por ali abaixo, numa boa onda, para curtir a cena e depois só lhe saem é duques». Tivesse ido antes ao Bonnie "Prince" Billy...