«Ó pá, tava fora de jogo, então não vistes?»

Cada dia que passa mais me convenço que uma larga maioria dos portugueses não gosta de futebol. Isto é, não gosta de ver o futebol ser jogado, ser inventado e reinventado, exercido, respirado, homenageado, domado, adorado e sei-lá-mais-que-ado... Não, o que parece aqui valer são as revanches, as mágoas, a falta de objectividade omnipresente, as contas, os cálculos, os resultados, o ter e haver, a puta-que-os-pariu... País de aldrabões, é o que é. Fuma-se no avião como se rouba nos trocos e nas facturas... Como pode um mecânico que não paga impostos saber alguma coisa de bola? Como pode a besta que faz sinais de luzes no túnel do Campo Grande pretender ter uma noção que seja acerca dessa nobre arte que é pensar a bola? Perde-se mais tempo a discutir foras de jogo e estratégias exteriores ao campo do que a admirar, a venerar, a exultar com golos e ataques e manobras e desdobramentos de tirar o fôlego, de fazer o coração palpitar. Aqui centra-se a discussão na hipótese de o novo salário de um jogador poder ou não perturbar-lhe a execução das suas fintas... E em quantos quilos de bacalhau foram na camioneta movida a vontade {ou lá o que é aquele combustível...} Ou no que pensa este e aquele acerca daquele ou daqueloutro... É realmente um país fora de jogo!