Há duas noites atrás acordei, pelas 4:30 da matina, de sobressalto. Uma frase gravada na mente. De tal ordem viva, percebi que não era para deixar esvanecer; e logo a assentei num papelucho, não fosse ela desaparecer.
«Uma unidade que esteja sempre a querer voar, é uma unidade que estará sempre a cair no chão.»
Humberto Coelho, um dos vice-presidentes da FPF, todo ele sorridente, cínico, tonto, sentado atrás de uma mesa típica de conferência de imprensa, proferia semelhante máxima. Com tons de aviso.
O aviso foi levado a sério. Para mim é mais do que evidente. Este ano não renovo o meu cativo.
Não há nada mais triste do que uma equipa de futebol que começa a pensar como os seus adeptos. "De todos um" {bem sabemos}, mas a cada um responsabilidades diferentes. Este tipo de osmose é uma tentação, mas não é aconselhável de todo. Talvez até funcione bem quando em júbilo. Mas, e quando em apuros? e quando sob pressão? e quando é preciso dar resposta? Os adeptos podem {devem} esbracejar, gritar, protestar, insultar, mentir, cair em engano. Os atletas não. Quem porta o manto sagrado tem de ter uma outra atitude. Quem defende um clube, em campo, tem de mostrar outra capacidade de discernimento. E essa outra atitude é, sempre, lutar até ao fim. Contra qualquer adversário {aqui, o Sporting}, e contra qualquer adversidade {aqui e quase sempre, a podridão do futebol nacional}. Quando um adepto vê uma equipa de arbitragem não assinalar um penalty claríssimo {aos 2 minutos de jogo} sobre um jogador da sua equipa, para passados 16 minutos assistir ao mais ridículo penalty da época {sim, nem alguns dos assinalados sobre Hulk são tão ridículos} ser assinalado contra a sua equipa, um adepto, dizia eu, sente-se roubado, revoltado, incomodado, perseguido, insultado, o que se queira, o que ele queira. Uma equipa não. Um conjunto de 11 jogadores não. Não têm esse direito. Quando isso acontece está tudo perdido. Entregue. Para o ano há mais.
Com ou sem centrais, com ou sem pernas, com ou sem a sorte do jogo, com ou sem invenções, com ou sem o jogo de Alvalade em mente, feitos ou não num oito só de pensar que em caso de vitória Messi verá a Vitória poisar... Carrega Benfica!
O jogo de ontem frente ao Braga fez-me recordar {e de que maneira!} o jogo da época passada frente ao Marítimo. Ontem, há semelhança do ano passado, o resultado final foi 2x1. Ontem, há semelhança do ano passado, os golos foram todos marcados nos últimos 20 minutos da partida. Ontem, há semelhança do ano passado, o golo da vitória veio nos descontos. O ano passado o lance nasce pela esquerda, este ano pela direita, ambos finalizados magistralmente pelo meio da confusão, desespero, profusão, desatino. Ambos foram golos de raiva, de luta, de sofrer. Ontem Fábio Coentrão chamou-se Bruno César. O Coentrão do ano passado fez-me soltar estas palavras, o "Coentrão" deste ano faz-me, antes, acreditar. Que ainda é possível. Depois do louco jogo do ano passado, ficávamos ainda a 8 pontos do FCP. Este ano a apenas 1. É uma diferença gigantesca, dadas as características destas últimas 5 jornadas. A ver vamos. Aguenta coração. Carrega Benfica!
A Mística é isto. A Mística é Pablo Aimar. É jogar cada jogo como se este fosse o último. Como se fosse a coisa mais importante da vida. Porque é. Não só porque cada jogo é uma oportunidade mais de vestir o manto sagrado, como {e sobretudo} cada jogo decorrido aproxima o jogador do ponto que ele mais quer evitar. O fim da carreira. O fim da linha. Cada jogo jogado é um passo nessa direcção. O último jogo é uma realidade inexorável. E cada jogo leva-nos lá. Muitos jogadores desperdiçam carreiras numa incrível sucessão de jogos esbanjados. Muitos jogadores deixam os jogos passar por eles. Aimar não. Aimar passa pelos jogos. Diz-lhes «estou aqui para vos comer, do primeiro ao último minuto». Porque cada jogo é para levar a sério. E Aimar leva cada jogo a sério. E no meio de tanta seriedade, ele brinca. E ri. E grita. E acena, esbraceja e dá ordens. Porque aquilo é a sua vida. Ver Aimar em campo, ver Aimar movimentando-se, é ver a vida a desenrolar-se, a pulsar. E isso não tem preço. E é por isso que a Mística, ao contrário do que muitos bons benfiquistas andam a apregoar, não morreu. Ainda não morreu. Não. E este ano, esta época, uma vez mais não morrerá, mantear-se-á viva. Pois Aimar está em campo. Do princípio até ao fim. É pouco? Não. Nada. É o suficiente para me fazer renovar o meu lugar cativo. É o suficiente para me levar ao estádio. É o suficiente para me fazer cantar. Um jogador sozinho não faz uma equipa? Provavelmente não. Não é garantia de campeonato ganho? Claro que não. Mas faz um adepto feliz. E um adepto feliz faz um clube. E isso é a Mística!
Há uns dias atrás li este belo pedaço de prosa. Aconselho-o vivamente a todos aqueles que gostam de bola, que sofrem por uma equipa, que sentem desprezo por outra num ou noutro momento, a todos aqueles que pisam estádios, que saltam no sofá, que dizem sou benfiquista (ou aquilo), mas que ainda assim pretendem manter a sanidade e a liberdade de pensar por si próprios, como sempre o fizeram.
Penso que este texto me vai ajudar a tomar uma decisão difícil nos próximos tempos. A crise financeira e as medidas propostas pela troika também vão, mas este texto vai ajudar mais.
A ideia de Pablo Aimar ser atacado, agredido, vaiado, apupado, incomodado, à porta do Estádio da Luz, é de uma violência enorme. Isto diz muito do estado actual das coisas. Isto é o espelho da minha maior desilusão. Isto não era suposto ser o Benfica e os seus benfiquistas a praticarem os seus benfiquismos... Isto é pura e simplesmente uma javardice.
Update — A notícia foi entretanto desmentida pelo próprio. Mas a ideia está lá... As coisas não andam pacíficas.
Hoje à noite a nação benfiquista perdeu uma oportunidade de ouro. Quando hoje me desloquei ao Estádio da Luz fi-lo com a única intenção de averiguar se a íamos aproveitar ou não {o resultado era irrelevante; a meu ver, o FCP é campeão desde o jogo que ganhou em Guimarães}. Posso afirmar agora, neste momento, já no sofá e com um banho tomado, que a desperdiçámos. Hoje o Benfica e os seus adeptos comportaram-se vilmente. Ao mais baixo nível. Acho mesmo que desde o último SLB-FCP ocorrido no antigo Estádio da Luz, antes de começar a ser demolido, que não assistia a tamanha demonstração de ódio e de falta de civilidade. Desde as bolas de golfe dos NN, aos urros xenófobos do terceiro anel de cada vez que Hulk tocava na bola, passando naturalmente pelo apagão e molha finais. E tantas outras que nem vale a pena referir. Uma miséria. Várias vezes me apeteceu levantar-me e vir-me embora. Mas fui ficando. Sobretudo para ver como era experimentar assistir à sagração de campeão de um rival em nossa própria casa, algo a que nunca tinha assistido até hoje. E lá fiz o meu papel. Ouvi-os cantar, depois fui gradualmente desligando-me deles, um a um, até que passaram a ser apenas uma qualquer mole de adeptos, aos saltos, e finalmente apercebi-me de que não sentia uma pinga de ódio em direcção àquela curva do topo norte. Disso escapei. A vergonha não me pertence. Mas sinto-a um pouco. E isso entristece-me.
«Mas o que é que eu fiz? Foi agora mesmo, não foi? Sim. Dominei, olhei, rematei {com o direito!}, entrou no canto... Is this for real?! Merda, estão 55 mil aos saltos. Este senhores estão a ajudar-me a desembaraçar-me de uma porção deles que, doidos, vieram por ali abaixo e me envolveram, qual vagalhão vermelho... aquela bandeira negra de Sesimbra já desceu, já amainou? Medo... Não se calam. Não nos calam. Foda-se, caralho. Marquei. Ainda a 8 pontos... Mas campeões, nós {ainda} somos campeões! O que faço com isto? Jesus! E eles escorregam? Têm de... Isto merece. Hoje isto foi demoníaco, foi de outras esferas. Quem faz este jogo, merece ser campeão! Ou quem É campeão faz jogos destes? Amanhã compro a Bola, o Record e o Jogo! Anda cá Salvio... onde anda o Luísão? Quero abraçar alguém...»
Parece que os argentinos que militam actualmente no Glorioso puseram o balneário a ouvir a Cumbia {aqui e aqui}, isto a avaliar pelos que os espanhóis contam na última edição da Mística. Tudo bem, podia ser pior. Mas o que eu gramei mesmo foi a sonoridade que o Bruno Varela diz andar a curtir nestes dias que correm.
Promete, não? O actual número 1 dos juvenis do SLB, campeão nacional de Iniciados em 2008/2009, 16 aninhos, a tirar o 10.º ano em Línguas e Humanidades e a curtir rap crioulo de Santo António dos Cavaleiros... Ainda gostaria de ver este miúdo como indiscutível à frente da baliza do Glorioso.
As minhas férias – mas o que são as minhas férias??? – continuam um misto de obras, praia, A8, a filha mais velha a tatuar {hena, meus amigos} uma flor na anca, almoçar e jantar fora {o que eu sinto saudades de cozinhar, meus Deus...}, mais A8, a filha mais nova a ficar mais velha {o speed a que o faz é lindo, irrepetível e mágico; uma espécie de raio verde!}, dormir na mãe, mergulho divinal no frio Atlântico, ainda e sempre a A8, e pó, muito pó... Nada mal, heim? Eu não me queixo, sério. Só o Glorioso me arrelia...
Caro presidente, leia esta notícia e inicie os procedimentos necessários para que o Glorioso faça o mesmo. Este sócio ficar-lhe-á eternamente grato {e votará em si nas próximas eleições...}.
