O preconceito é uma cena tramada...

C O O L W O W G E E K F A I L

Para quando uma imagem destas nas ruas do Funchal?

Pequeno momento fatela...

A propos de L'Été Meurtrier {1983}. Acabadinho de rever. Só tinha umas leves memórias do olhos da Adjani. Sim, ok, também das suas fesses... E, por um lado, ainda bem. Que filme mais marado. Que efeitos terá tido este filme em mim ainda está por esclarecer. A adolescência é, de facto, um lugar estranho. Bons banhos...

Expliquem-me, por favor, bem explicadinho, como se eu fosse assim mesmo estúpido...

Em que é que isto...
Primeiro-Ministro, Pedro Passos Coelho
Ministro de Estado e das Finanças - Vítor Gaspar
Ministro de Estado e dos Negócios Estrangeiros - Paulo Portas
Ministro da Defesa Nacional - José Pedro Aguiar Branco
Ministro da Administração Interna - Miguel Macedo
Ministra da Justiça - Paula Teixeira da Cruz
Ministro Adjunto e dos Assuntos Parlamentares - Miguel Relvas
Ministro da Economia e do Emprego - Álvaro Santos Pereira
Ministra da Agricultura, do Mar, do Ambiente e do Território - Assunção Cristas
Ministro da Saúde - Paulo Macedo
Ministro da Educação, do Ensino Superior e da Ciência - Nuno Crato
Ministro da Solidariedade e da Segurança Social - Pedro Mota Soares

... é melhor/preferível/aceitável/mais de confiança que isto?!
Primeiro-Ministro, José Sócrates
Ministro da Presidência, Pedro Silva Pereira
Ministro de Estado e dos Negócios Estrangeiros, Luís Amado
Ministro de Estado e das Finanças e da Admin. Pública, Fernando Teixeira dos Santos
Ministro da Defesa Nacional, Augusto Santos Silva
Ministro da Administração Interna, Rui Pereira
Ministro da Justiça, Alberto Martins
Ministra do Ambiente e do Ordenamento do Território, Dulce Pássaro
Ministro da Economia, da Inovação e do Desenvolvimento, Vieira da Silva
Ministro da Agricultura, do Desenvolvimento Rural e das Pescas, António Serrano
Ministro das Obras Públicas, Transportes e Comunicações, António Mendonça
Ministra do Trabalho e da Solidariedade Social, Helena André
Ministra da Saúde, Ana Jorge
Ministra da Educação, Isabel Alçada
Ministro da Ciência, Tecnologia e Ensino Superior, Mariano Gago
Ministra da Cultura, Gabriela Canavilhas
Ministro dos Assuntos Parlamentares, Jorge Lacão

Prefiro, de longe, a acampada à cambada...

Fico espantado com a quantidade de gente que por aí* anda preocupada com a acampada do Rossio. Sinceramente, fico. Sobretudo porque o motivo {pelo menos é o que mais invocam; se é com segundas intenções, bom, não sei...} que mais parece incomodar as mentes esclarecidas da blogosfera é o facto de aquilo estar um nojo, uma lixeira a céu aberto, uma desgraça, uma feira, uma imundice, em suma, uma porcaria. Eu pergunto-me: esta malta não vai ao Rossio há quanto tempo? Cheira-me que andam pela blogosfera desde o dia 1 e nunca mais de lá saíram... O Rossio sempre foi um nojo. Nunca foi agradável, sempre foi sujo e peganhento. Sobretudo depois de umas certas obras, já não tão recentes, que o inundaram de placas de pedra, que reflectem a luz de uma maneira inacreditável, a sua travessia ficou definitivamente penosa. E cheira mal, sempre cheirou. Mas o Rossio não está sozinho, ali ao ao lado temos a Praça da Figueira, não esquecer. Querem maior desgraça que aquela praça? E o que dizer do resto da Baixa? No outro dia muni-me da minha máquina fotográfica e {por motivos de trabalho} passeei-me pela Baixa, aos zigue-zagues, partilhando a calçada com muitos turistas de muitas proveniências {duvido sinceramente que algum deles alguma vez regresse a Lisboa}. Desci a Rua da Prata e nem queria acreditar. Já desceram a Rua da Prata? Já subiram a Rua Augusta? Lisboa, meus queridos amigos, está moribunda, decrépita e mete nojo ao nojo. Se a Baixa é o centro de Lisboa, se Lisboa pretende ser uma capital europeia, então, meus caros amigos, a acampada do Rossio é o menor dos vossos problemas! Acreditem.




* O aí é nas caixinhas dos comentários de blogues como jugular, 5dias, arrastão {estranhamente por aqui não se fala quase nada das acampadas...} e por aí fora...

Triste espectáculo...

Assistir aos Verdadeiros Finlandeses em despique com os Verdadeiros Portugueses, a ver quem leva o título de Verdadeiras Bestas!

A4s

Pergunta inocente, alguém levou os tais A4s? Alguém os entregou a alguém? E e eles vão mesmo ser juntinhos em caixotes e entregues na Assembleia da República? Ou já não interessam? É nestes momentos que quase me dava vontade de ser jornalista {cruzes credo!}. Eu não largava de jeito nenhum esta história dos A4s. Porque era ali que residia a justificação para uma ausência de programa, atenção. O movimento apenas era laico, pacífico e apartidário {hum... hum...}, nos A4s é que viriam as ideias. Os A4s é que iriam desabrochar numa miríade de ideias luminosas que nos levariam, como povo unido como nunca, a um futuro garantido. Sigam os A4s, digo eu!


Update _ fui ao perfil do movimento no facebook e afinal agora basta enviar um e-mail... lá se foi toda a imagem de protesto liceal... :(

Das duas, uma...

Muito sinceramente, custa-me bastante assistir ao contentamento de muita da malta que foi ontem à passeata na Avenida. Muitos dos que foram são meus amigos e conhecidos. Muitos são pessoas que tenho em conta e estima. Que sei serem inteligentes. Que conheço há já uns tempos. Que têm mundo. Como é possível entenderem que foi um sucesso? Como é possível virem a terreiro afirmar que estava compacta, que vibrava {como se isso fosse difícil de conseguir}, que hoje será um dia diferente, que não é mais possível assobiar para o lado? Como?!

O que eu vi foi 200 mil pessoas a descerem a Avenida, ventilando descontentamentos vários {na boa, é para isso mesmo que a Avenida serve}, naquela cadência típica da Avenida, e, por fim, desaguarem nos Restauradores e ficarem entregues àquelas 3 alminhas! Meu Deus! Acho que foi um andar para trás muito lamentável. Não há muito tempo atrás, quando o pessoal descia a Avenida sabia que no fim estavam lá os profissionais. Eram os do costume, ok, eram os da cassete, os dos sindicatos, os desalinhados, os combatentes, os resistentes, whatever, mas eram os profissionais da coisa. Agora, desceram, berraram e ficaram ali encostados a um palanque improvisado com 3 alminhas que não sabiam bem o que fazer, o que dizer. À rasca.

Só vejo uma conclusão: ou o descontentamento não era assim tão grande, ou o contentam-se com pouco.

Ao que isto chegou...

Momento fatela do dia...

Hush, Little Baby

NATOrismos

Nem tudo o que luz é NATO.
NATO a NATO enche o ministro a pasta.
Enquanto há NATO há intemperança.
Longe da NATO, longe da acção.
NATO há só uma.
De manhã ouro, à tarde prata, à noite mata.
Da NATO, nem bom vento nem bom trato.
Cá se fazem, cá se NATO.
A NATO não ilude.
A vida é breve, a NATO é longa.
Quem semeia ventos, colhe NATO.
NATO és, NATO serás.
Muita guerra, pouca NATO.
Com 4 letrinhas apenas...

And last but not least...
Se não me agarram, NATO-o.

Portogal

Na ressaca da coisa, chego à conclusão de que o que mais me custa não é a derrota, não é a cabazada, não são os 10 pontos, não é mais um campeonato para o FCP... O que mais me incomoda é chegar à triste conclusão de que, embora o SLB seja o clube mais representado em Portugal, é o FCP quem melhor representa Portugal. E acreditem que isto não é um elogio! De todo...

Lengalenga

Eu criso,
tu crisas,
ele(a) crisa,
nós crisamos,
vós crisais,
ele(a)s crisam...

Herzog, Herzog, What Have Ye Done...

Nunca pensei vir a dizer isto. Custa-me montes. É penoso mesmo. Mas alguém devia dizer ao Herzog para deixar de fazer filmes! É que já não é o primeiro... Safa! Sair de uma sala de cinema a pensar nos 5 euros que ali se deixam é a pior coisa que pode acontecer a qualquer um. E olhem que eu troquei uma casa em obras, repleta de pó no ar, entulho a sair em sacos, camartelos a troar, por isto, por uma sessão das três e tal... Ou seja, neste caso a situação raia o unbearable, sobretudo se pensarmos na imensa quantidade de nomes que representam talento/amor/humor/ódio envolvidos... no entanto... a minha casa de banho de cuspo e pó sabe melhor...

Graças a Deus a Veneziana existe...

Deixem-me que vos diga. Os mais sensíveis não vão gostar do que tenho para dizer. Mas, olhem, que se lixe, sobretudo porque é verdade. Verdade verdadinha. O Pêssego da Veneziana está mil anos-luz à frente do Pêssego Paraguaio da Santini. Mil anos-luz! Ou então: o Pêssego Paraguaio da Santini não chega aos calcanhares do Pêssego da Veneziana! Aos calcanhares! Eu como o Pêssego da Veneziana e estou dentro de uma mercearia de bairro {com tudo o que isso tem de bom e de mau...}. Eu como o Pêssego Paraguaio da Santini e estou dentro da área gourmet do El Corte Inglés {com tudo o que isso tem de mau...}. Cheira-me que é, uma vez mais, a história do Cavalo Paraguaio... Na boa.





{Ah, a Canela não era nada má...}

As iludências nem sempre aparudem...

É impressão minha, ou que se passou ontem em Braga {ver o vídeo do segundo 30 ao segundo 60} é algo de tão absurdo quanto estranho, duvidoso e propenso às maiores das especulações?

Luto

Esta noite o futebol morreu um pouquinho mais. A vergonha é tanta, mas tanta. Em Camp Nou assistiu-se hoje ao mais deplorável espectáculo. Mourinho, no final, a correr sozinho, de dedo em riste, é dos mais tristes momentos que um relvado {e que relvado era o de hoje à noite, senhores} presenciou. Não tenho memória de alguma vez ter assistido a um treinador correr assim, ainda por cima por tão pouco. Miserável. O futebol não é isto. O futebol não é um homem a correr sozinho, de dedo em riste. O homem se sente prazer em bater recordes que comece a escalar montanhas. Mas quem o veria então? Ver Eto'o a funcionar como defesa, não ver um único ataque coerente em 90 minutos, ver Valdez estacionado na linha do meio-campo, ver Milito centrar para uma grande área deserta de companheiros, ver as estatísticas {a dada altura eram 455 passes vs. 59 passes!}, não é ver futebol. Serão poucos todos os adjectivos pejorativos para caracterizar esta noite. Mas o que se viu hoje que valesse a pena? Apenas e somente isto. A classe, a calma e o profissionalismo com que 11 jogadores {jogadores!} de futebol encararam aquela ingrata tarefa. A {aparente} tranquilidade que mostraram naqueles derradeiros minutos é algo que só dignifica o futebol. É aquilo que há-de ser lembrado para sempre, desta noite. A "vitória" de Mourinho há-se ser sempre isso, a "vitória" de Mourinho. De mais ninguém.

LOLOLOLOL

«Greeting from Hong Kong

An arab made a fixed deposit of $24,500.000.00 in my bank branch where am a director and he died with his entire family in the war leaving behind no next of kin,if you choose to stand as my deceased client's next of kin. if interested mail me at the address below: yang.ming98@yahoo.com.hk

Yours Truly,
Ming Yang»


Acabo de receber esta pequena pérola por e-mail. Haverá quem, de tão desesperado, acredite nisto e siga o link? Ai a ganância...

Assim não vamos a lado nenhum, meus amigos...

Um tipo nasceu descalço algures no deserto, criou umas zaragatas e umas tensões lá para os lados da Faixa de Gaza, foi cagüetado por um dos maiores amigos, apanhou nas trombas, acabou pregado numa cruz e posteriormente bem selado numa tumba e uns dias mais tarde {ok, aqui admito que o tipo foi supercool!} voltou para pregar uns sustos valentes no pessoal e eu, 2000 e tal anos mais tarde, quero comprar umas folhas de alface, umas bolachas de água e sal, um sabonete Dove e tenho o Pingo Doce fechado!?!?!

How sick is that?!

Mandei a miúda para a cama, saquei-lhe o MP4 e divirto-me agora com o beat da Ke$ha...



Apesar da miúda ser boa a inglês, ainda bem que ela ainda não percebe a letra desta "Take It Off"...



Ou mesmo desta "Boots and Boys"...